Reclamas amnistía, tú

que todo lo permites,

la duda, el miedo:

la Ignorancia.

Entre tanto, la vida se sucede

cínica, siniestra, involuntaria.

Ya no hay pan

para tus penas ya no hay dios

para tus ansias. Pero,

masticas letanías de indulgencia

con dientes de cristiano fervoroso

_Cobardía es un pecado transitorio_

_Cobardía es un pecado transitorio_

Pon paso firme, que al final

en tu camino no habrá nadie.

Me senté a hablar con Dios.

Su silencio fue didáctico:

No he vuelto a dirigirle la palabra. 

Es mi certeza de fuego

un arma blanca.

A mi pistola de duelos

le queda un disparo

en la recámara.

Una lágrima sola

en el tambor de mi recuerdo,

una pena honda:

mi última bala.

No dan más los ojos.

Cansados de mirar,

y mirar y mirar

y no ver nada,

empuñan mi tristeza

 --temblando--

               -- tiritando--

muertos de miedo, muertos

de traiciones y esperanzas.


Tan absurdos como guerras

mis ojos, en su abismo,

empuñando su ceguera,

sin pensarlo 
te disparan.

La inocencia se suicida

en cada herida, 
se deshace,

se decanta, 
gota 
        a
            gota.

Lentamente.

Y ya no es

ya no siente

ya no existe,

no es más que un fantasma,

una derrota.

Y se muere la ilusión,

empobrecida.

Y el abismo, ya 
sin vértigo,

desaparece.

Y el miedo, ese absurdo,

es sólo espina.

Pero vida y argumento

continúan,

a pesar de tu insolvencia

y tu desidia,

proponiéndole al instante

mil teorías, y algún placer

donde ensancharnos;

ofreciéndole al amor

una utopía y, algún dolor 

que al consumirse

nos reinvente.

Límites

¿Dónde está la felicidad?
¿Qué es ese monstruo?

¿Adónde fue el deseo?

¿Dónde está el amor?

¿Dónde la utopía?

¡Vamos, despierta!

Levántate amor,

que todo está ocurriendo

mientras tú, en tu neurosis,

apenas te das cuenta.

La circunstancia te comprende,

pero tejes un miedo interminable

donde tú te desanudas fácilmente.

Vamos, alienta.

Recoge ya tus osadías,

aunque no sirvan de nada.

Repara en la alegría leve

incongruente, involuntaria.

Lánzate al abismo inevitable

que propone la existencia.

Y traspasa el pánico al caer,

el amor, el dolor y el todo.

La utopía, inalcanzable,

está en el fondo.

Los límites dibujan el infinito,

porque lo anhelan.

Dibuja tus límites.

Inventa.

Y, bien despierta,
sólo entonces, sigue soñando.
Sueña.

Estoy tras el borde de las cosas, así

estoy tras el borde de la vida, casi viva,

o demasiado viva,

demasiado adentro.

Mis manos, definitivamente escriben

lo que no pueden tocar.

Pero yo estoy tras el borde de lo escrito,

mucho más lejos.

Y me pregunto qué elemento,

experiencia o argumento

me lleva, a mí hacia este abismo

de palabras imprecisas

y verdades como duelos,

a ti, hacia la tierra que pisas

donde el árbol de la vida

te asegura el cielo.

Siendo tú y yo casi lo mismo,

recipiente de agua

o fábrica de sueños.

Se queda la emoción en punto muerto
cuando el mundo te atraviesa sin rozarte,
y los sueños te arañan con desgana
el placer como ojo invidente.
Y el amor se te muere al alcanzarse.
Y estás contigo a solas, sin ser nadie
y a nadie puedes reclarmarle
no haberte erigido desde siempre
como el centro de tu sur y de tu norte.

El corazón ignora sus límites,

los desafía involuntario.

Después, la memoria 
desnutrida y bulímica,

relame los restos de una guerra

que nunca fue suya

y que ya, es de nadie.