El corazón ignora sus límites,

los desafía involuntario.

Después, la memoria 
desnutrida y bulímica,

relame los restos de una guerra

que nunca fue suya

y que ya, es de nadie.  

La percepción es una forma de locura.

El dato aparece, sin remedio.

Sin remedio cruza el ojo,

surca ríos de neuronas, viaja

transformando, y transformado,

un cerebro veleidoso.

Es ya el dato otro.

Y, sin embargo, convencidos

lo abrazamos, alterando

en un instante de entropía

la realidad inabarcable.

¿Cómo conformarnos, sin espanto,

con nuestro dato mentiroso?

¿Cómo iba a saber yo, que ya no sería yo

cuando llegase la hora?

¿Cómo podría haber advertido ese sutil,

efímero, volátil cambio de cordura?

¿Cómo podría haberlo sabido?

Quizá es posible contar a dedo las mudanzas,

archivar del corazón cada pedazo,

recordar para siempre los motivos.

Pero no, yo nunca lo he sabido.

Sin embargo, la hora llega,

y ese tren insospechado

está gritando desde cerca,

viniendo a estos andenes de mi vida

a llevarse cada paso

y cada espera.

Ese tren que no era mío,

ese tren que nos aleja.