La inocencia se suicida

en cada herida, 
se deshace,

se decanta, 
gota 
        a
            gota.

Lentamente.

Y ya no es

ya no siente

ya no existe,

no es más que un fantasma,

una derrota.

Y se muere la ilusión,

empobrecida.

Y el abismo, ya 
sin vértigo,

desaparece.

Y el miedo, ese absurdo,

es sólo espina.

Pero vida y argumento

continúan,

a pesar de tu insolvencia

y tu desidia,

proponiéndole al instante

mil teorías, y algún placer

donde ensancharnos;

ofreciéndole al amor

una utopía y, algún dolor 

que al consumirse

nos reinvente.