La inocencia se suicida

en cada herida, 
se deshace,

se decanta, 
gota 
        a
            gota.

Lentamente.

Y ya no es

ya no siente

ya no existe,

no es más que un fantasma,

una derrota.

Y se muere la ilusión,

empobrecida.

Y el abismo, ya 
sin vértigo,

desaparece.

Y el miedo, ese absurdo,

es sólo espina.

Pero vida y argumento

continúan,

a pesar de tu insolvencia

y tu desidia,

proponiéndole al instante

mil teorías, y algún placer

donde ensancharnos;

ofreciéndole al amor

una utopía y, algún dolor 

que al consumirse

nos reinvente.

Límites

¿Dónde está la felicidad?
¿Qué es ese monstruo?

¿Adónde fue el deseo?

¿Dónde está el amor?

¿Dónde la utopía?

¡Vamos, despierta!

Levántate amor,

que todo está ocurriendo

mientras tú, en tu neurosis,

apenas te das cuenta.

La circunstancia te comprende,

pero tejes un miedo interminable

donde tú te desanudas fácilmente.

Vamos, alienta.

Recoge ya tus osadías,

aunque no sirvan de nada.

Repara en la alegría leve

incongruente, involuntaria.

Lánzate al abismo inevitable

que propone la existencia.

Y traspasa el pánico al caer,

el amor, el dolor y el todo.

La utopía, inalcanzable,

está en el fondo.

Los límites dibujan el infinito,

porque lo anhelan.

Dibuja tus límites.

Inventa.

Y, bien despierta,
sólo entonces, sigue soñando.
Sueña.

Estoy tras el borde de las cosas, así

estoy tras el borde de la vida, casi viva,

o demasiado viva,

demasiado adentro.

Mis manos, definitivamente escriben

lo que no pueden tocar.

Pero yo estoy tras el borde de lo escrito,

mucho más lejos.

Y me pregunto qué elemento,

experiencia o argumento

me lleva, a mí hacia este abismo

de palabras imprecisas

y verdades como duelos,

a ti, hacia la tierra que pisas

donde el árbol de la vida

te asegura el cielo.

Siendo tú y yo casi lo mismo,

recipiente de agua

o fábrica de sueños.

Se queda la emoción en punto muerto
cuando el mundo te atraviesa sin rozarte,
y los sueños te arañan con desgana
el placer como ojo invidente.
Y el amor se te muere al alcanzarse.
Y estás contigo a solas, sin ser nadie
y a nadie puedes reclarmarle
no haberte erigido desde siempre
como el centro de tu sur y de tu norte.

El corazón ignora sus límites,

los desafía involuntario.

Después, la memoria 
desnutrida y bulímica,

relame los restos de una guerra

que nunca fue suya

y que ya, es de nadie.  

La percepción es una forma de locura.

El dato aparece, sin remedio.

Sin remedio cruza el ojo,

surca ríos de neuronas, viaja

transformando, y transformado,

un cerebro veleidoso.

Es ya el dato otro.

Y, sin embargo, convencidos

lo abrazamos, alterando

en un instante de entropía

la realidad inabarcable.

¿Cómo conformarnos, sin espanto,

con nuestro dato mentiroso?

¿Cómo iba a saber yo, que ya no sería yo

cuando llegase la hora?

¿Cómo podría haber advertido ese sutil,

efímero, volátil cambio de cordura?

¿Cómo podría haberlo sabido?

Quizá es posible contar a dedo las mudanzas,

archivar del corazón cada pedazo,

recordar para siempre los motivos.

Pero no, yo nunca lo he sabido.

Sin embargo, la hora llega,

y ese tren insospechado

está gritando desde cerca,

viniendo a estos andenes de mi vida

a llevarse cada paso

y cada espera.

Ese tren que no era mío,

ese tren que nos aleja.