Es mi certeza de fuego

un arma blanca.

A mi pistola de duelos

le queda un disparo

en la recámara.

Una lágrima sola

en el tambor de mi recuerdo,

una pena honda:

mi última bala.

No dan más los ojos.

Cansados de mirar,

y mirar y mirar

y no ver nada,

empuñan mi tristeza

 --temblando--

               -- tiritando--

muertos de miedo, muertos

de traiciones y esperanzas.


Tan absurdos como guerras

mis ojos, en su abismo,

empuñando su ceguera,

sin pensarlo 
te disparan.