domingo, 30 de enero de 2011

Lo imposible

Ese tesoro escurridizo
brillante como un relámpago,
ese dios inalcanzable que todo lo promete:
Libertad tan deseable,
no es más que un artificio.

La serenidad impermeable,
la paz embriagadora,
la quietud imperturbable
no nos pertenecen.

Vivir es un destello de ilusiones,
sumisión irremediable,
que somos un abismo de emociones
cambiando a cada instante.

Ni tú ni yo,
ni el más capaz entre los hombres
ha tenido entre las manos 
la belleza más pura, sin mancharse.

Ni tú ni yo, ni jamás nadie,
abrazaremos verdad tan absoluta
que no pueda cuestionarse.

Pero aún queda un clavo
para que te quemes y te agarres,
la mentira o el engaño
como ciencia o disparate.

lunes, 17 de enero de 2011

















Hay placer agonizando
en la tristeza que interpretas,
tu pecado no es tu rabia,
lo es tu complacencia.

Tienes miedo y te contagias
de esa suerte de silencio
que a los muertos de nostalgia
le dibuja las ojeras.

El pasado como espejo
es tu cárcel y tu meta,
y buscándote una vida_ ya oxidada_
es tu muerte lo que encuentras.

La perfección que anhelas
nunca fue. Esa nada entre tus piernas,
manipula tu recuerdo,
y se convierte en tu quimera.

La felicidad es tan sólo
una ilusión tergiversada,
el presente, aún imperfecto
es lo único que cuenta.






















Ahora que el mundo es de agua,
que te mojas y resucitas,
ahora, que el frío sólo acecha,
inventas el miedo que aún no sientes.

Ahora que eres feliz y te preocupas
por esta felicidad inesperada,
por este instante de osadía
que conoces pasajero,
ahora que cae el corazón
por un abismo de emociones,
miras hacia el fondo y te preguntas
por aquél dolor que fue tus alas.

Ahora que el mundo es de agua
y te sumerges y te implicas
y, olvidándote de ti, eres feliz entre la gente,
te atemoriza ese momento
donde el amor es una muerte
y la ilusión una nostalgia.