Hay placer agonizando

en la tristeza que interpretas,

tu pecado no es tu rabia,

lo es tu complacencia.

Tienes miedo y te contagias

de esa suerte de silencio

que a los muertos de nostalgia

le dibuja las ojeras.

El pasado como espejo

es tu cárcel y tu meta,

y buscándote una vida_ ya oxidada_

es tu muerte lo que encuentras.

La perfección que anhelas

nunca fue. Esa nada entre tus piernas,

manipula tu recuerdo,

y se convierte en tu quimera.

La felicidad es tan sólo

una ilusión tergiversada,

el presente, aún imperfecto

es lo único que cuenta.