El futuro es un pasado inacabado,

un discurso todavía remediable.

El pasado es un futuro envanecido,

un diálogo secreto, ya

  por siempre inalcanzable.

¿Qué fue de aquellos años olvidados
de sol ardiente y golosina,
de lengua atada a la certeza,
de calle, sueño y rebeldía?

¿Qué, de aquél insomnio frecuentado
por besos llenos de osadía,
en noche ingente de quimera
de sangre, luna y alegría?

¿Di yo, aquellos pasos en tu nombre
aquél invierno sin pecado,
echando un pulso a la tristeza
jugando a muerte por la vida?

¿Fue mío, aquél amor, en todas partes
de manos libres e insurrectas,
los ojos limpios sin engaño,
aquél placer por cada herida?

¿Qué fue, de aquellos años secuestrados
por esta mente fraudulenta,
que sufre absurda miopía?

Ayer te quería sin quererte,

y sin tenerte, te tenía:

como se tiene hambre,

como se teme a la muerte.

Ayer, sin besarte te besaba.

Te estoy besando todavía.

Te van perdiendo estos huesos

que ya son tuétano de beso,

que son veneno y cobardía.

Te van borrando estos ojos,

eterno trastorno

de este beso alucinado.

Estoy volviéndome despojo

y es tu beso entre mi boca

un océano de espanto.

Ayer te quería sin temerte,

y sin temerte, te tenía.

Ayer, sin tu beso 

ni tu agravio, 

era mi suerte sin saberlo

no besarte todavía.

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Te odio, y mientras te estoy odiando

te amo profundamente.

Te odio porque te adhieres

a la suela de mis pensamientos,

fecunda e insistente.

Te estoy odiando desde siempre

mientras me aferro a ti, dependiente.

Te odio y te oigo constantemente.

Mientras, tú, tejedora de sueños

sancionada por mis genes,

ni si quiera me rehúyes

porque no puedes.

Te odio, perspicaz traductora mentirosa,

cuando abarcas el completo de mis sienes.

He intentado matarte,

incauta yo,

que sin ti no soy nadie.

Incluso cuando duermo

tus manos manipulan

aquello que me concierne.

Te odio porque no te conozco,

y sólo ansío conocerte.

Te odio y te deseo siempre viva,

Mente que me sostienes,

por suerte y por desgracia,

secuestrada entre tus redes.

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Lo único que pasan son los años,
aquél dolor, indefinido, no pasa.
El amor insatisfecho,
este abismo entre las manos,
no pasan cuando el tiempo,
ese presente imperfecto,
inabarcable, se me escapa.

Viene con rostro distinto,
lleva la ropa cambiada,
camina por otros desiertos,
y siempre es la misma nostalgia.

La vida es argumento
de implacable circunstancia.
El pasado un recuerdo
como intangible falacia.

Sólo queda inventar
pasatiempos de futuro,
embrujar pasiones con proyectos
que corrijan el absurdo.

Llenar la mente con imágenes
que nos sujeten a este mundo.