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Lo único que pasan son los años,
aquél dolor, indefinido, no pasa.
El amor insatisfecho,
este abismo entre las manos,
no pasan cuando el tiempo,
ese presente imperfecto,
inabarcable, se me escapa.

Viene con rostro distinto,
lleva la ropa cambiada,
camina por otros desiertos,
y siempre es la misma nostalgia.

La vida es argumento
de implacable circunstancia.
El pasado un recuerdo
como intangible falacia.

Sólo queda inventar
pasatiempos de futuro,
embrujar pasiones con proyectos
que corrijan el absurdo.

Llenar la mente con imágenes
que nos sujeten a este mundo.